‘‘ Writing is My Best Friend ’’

Fotokreditt: Boldamatic

Det var en student som viste meg sin notisbok og spurte meg om historien hennes var god nok til å bli publisert en dag.

Hun var sytten år gammel, hadde på seg flere armbånd rundt begge håndleddene sine, hadde på seg briller med en plastikkramme, hadde rosa, skinnende øyenskygge på øyelokkene og magenta-fargede lepper. Hun var litt tykk i midten og hadde på seg en genser og jeans og hadde krøllete brunt hår bundet tilbake til en lav hestehale.

Jenta har sett meg mange ganger på arbeidsstedets kantine. Hun var elev ved den private videregående skolen der kantinen lå; det er en av de videregående skolene i Istanbul hvor studenter har undervisning i engelskopplæring. Jenta fortalte at hun kom til den skolen hver dag og hevdet at det var som et andre hjem for henne. Hun deltok på kurs i løpet av uken og helgens engelskprogram, der hun så forskjellige klassekamerater på ukedagene og i helgene. Hun ble ofte etter skoletid, motvillig til å dra hjem til foreldre som hun sa ikke akkurat forsto hennes kjærlighet til å skrive og hennes lidenskap for å gjøre det i timevis på rommet sitt i stedet for å arrangere en tid for å dra ut med venner. Hun kom også på skolen tidlig selv i helgene, som en time før klassene startet, slik at hun kunne skrive i sin notatbok.

Hun gjentok seg selv mye, og jeg tok det som at hun overhodet ikke var sikker på seg selv:

'' Er forfatterskapet bra nok? ''

'' Ønsker folk skriftene mine? ''

'' Jeg føler at jeg gjør for mange feil til å skrive godt på engelsk. ''

'' Folk sier alltid at jeg ikke kan skrive. ''

'' Tror du at jeg kan skrive? ''

'' Er forfatterskapet bra nok? ''

'' Ønsker folk skriftene mine? ''

'' Jeg føler at jeg gjør for mange feil til å skrive godt på engelsk. ''

'' Folk sier alltid at jeg ikke kan skrive. ''

'' Tror du at jeg kan skrive? ''

Jeg oppmuntret henne ved å fortelle henne om å blokkere all negativ støy som kom nær ørene hennes. Jeg sa til henne at hun absolutt burde skrive hver dag og ignorere dem som sa at hun ikke kunne skrive. Jeg forsikret henne om at hun var god nok. Ordene mine vaklet ikke, men når jeg leste historien hennes, følte jeg at linjene i den ikke var godt nok forbundet, og at hun nevnte for mange forskjellige scenarier på en gang og la for mange tilfeldige setninger som ikke hørte hjemme i bestemt del, men andre steder i teksten. Jeg følte at forfatterskapet hennes var forvirrende, men jeg ga henne mye ære for å ha skrevet på engelsk og at hovedpersonen i historien hennes var fra Islamabad og at han var forelsket i en amerikansk jente, et konsept som jeg likte veldig godt. Hun planla at historien skulle ha 40 kapitler og at en av karakterene skulle dø, og brakte også opp håpet om å skrive en annen historie som også ville ende med at en karakter dør også.

Jeg snakket med henne i nesten en time i kantinen ved et av hjørnebordene midt i alle rundt oss som spiste lunsjene.

Hun kunne ikke slutte å gjenta hvordan jevnaldrende likte henne mor for å skrive 'tull', hvordan foreldrene hennes ikke så hobbyen hennes som 'nyttig' og hvordan det spesielt ville bli vanskelig å bli forfatter i Tyrkia fordi livet i Tyrkia var for vanskelig. Hun (og mange lokale) sa at Tyrkia var et land hvor det var umulig å nå ens drømmer.

‘’ Jeg elsker å skrive. Alt jeg vil gjøre er å skrive. ''

'' Skal jeg fortsette å skrive? ''

'' Er forfatterskapet bra nok? ''

'' Vil folk i utlandet like skrivingen min? ''

Jenta berømmet meg for å være snill fordi ingen var det. Hun kommenterte også at jeg sannsynligvis var en god lærer fordi jeg var så oppmuntrende. Alt jeg gjorde var å fortelle henne at hun aldri skulle slutte å skrive, og at hun absolutt ville bli bedre. Jeg la til at hun hadde mange tanker som var verdt å dele. Jeg trodde at hun hadde en bemerkelsesverdig karakter, og jeg fortalte det.

Det viste seg at jeg elsket selskapet hennes. Det var lunsjtimen hennes, og hun tilbrakte nesten alt sammen med meg.

Jeg kunne ikke forstå hvorfor folk som la merke til at jeg snakket med henne, lo og pekte i retning hennes. Hun gjentok seg mye og brukte tid på å skrive i sin notisbok, og det så jeg ikke noe galt med.

Hun var en god person som ville skrive.

Da jeg så inn i øynene hennes mens hun snakket til meg og hilste på meg mange ganger etter og var innom for korte samtaler, var jeg glad for å ha noe til felles med noen andre: å ha håp om å skrive og bli kjent for det. Hennes gjentatte spørsmål og kommentarer om andres å sette henne ned minnet meg veldig om meg selv; hun snakket praktisk talt tankene mine for meg.

'' Tyrkia er ikke et bra sted for at drømmen min går i oppfyllelse. ''

‘’ Jeg elsker å skrive. Jeg bryr meg ikke når alle ler av meg. ''

'' Å skrive er min beste venn. ''

'' Å skrive er min beste venn. ''

'' Å skrive er min beste venn. ''

'' Å skrive er min beste venn. ''

Jeg elsket lyden av det og hadde ikke noe imot at hun gjentok det om og om igjen. Jeg hadde ikke noe imot at hun sa de samme tingene igjen og igjen, men jeg elsket spesielt å høre henne si det.

'' Å skrive er min beste venn. ''

Jeg ba den jenta om å være mer sikker på seg selv, og at hun kunne be meg om å lese hennes forfattere når hun så meg i kantinen.

Hver gang jeg så henne, sa hun spent: 'Jeg begynner på en ny historie.' '

Jeg vil alltid huske henne.

'' Å skrive er min beste venn. ''

Du kan gjerne kontakte meg på e-post: debbie.chow1987@gmail.com

Takk for at du leser. Fred.