Jobber i USA - V

truck~~POS=TRUNC

Les: Del I

Dave, min venn fra Midnight Cowboy-salget i det vestlige depot nær Albuquerque jernbanegård, ga meg gode veibeskrivelser selv om jeg ikke visste hvilken vei jeg skulle.

En rask halvtimes spasertur i en rett linje fra jernbanegården brakte meg til et punkt hvor jeg kunne begynne å ta beslutninger, en lastebilens hvilestopp med en enorm parkeringsplass i skyggen av en mellomliggende flyover.

Ikke før tid, heller ikke, da jeg begynte å innse Albuquerque - frakken, ikke byen - var ikke bare et stilvalg, det hadde forgreninger for fremtiden min som en uredd reisende. For å si det enkelt, bar jeg flere kilo enn jeg klarte.

Kaffe i et lastebilholdeplass i New Mexico i 1973 var en galakse i avstand fra kaffe i dag. Denne kaffen var til og med før kaffen Paulie prøver å bestille i The Sopranos. Den ble malt fin og filtrert gjennom sopende vann og et papirkaffefilter i en kaffekaraffel som satt på en kokeplate. Der brygget kaffen og jo lenger den brygget, jo sterkere ble den.

Paulie prøver å bestille en kaffe

Ok, den ble ikke brygget i en tinnkanne med kokende vann over grov grunn og eggeskall på en varm ovn eller en åpen ild, men jeg antar at innen 1973 hadde ikke smaken eller produktet ikke endret seg i hundre år.

Det var lukten av den kaffen som traff meg først da jeg gikk inn til den lastebilstoppkaféen. Det var så skarpt at jeg forestilte meg at den belagte baksiden av halsen med en varm og bitter film. Og det var før jeg drakk den.

Ganske snart presenterer kaféens andre lukter seg. Olje og diesel ga meg en innbydende smekk på ryggen, svette og fett gryntet en vennlig hilsen, og så ble vaffelen av vaffelrøren og smøret på en varm tallerken, eggerøre og bacon innhyllet meg i en stram klem myknet bare av den varme, hjemmekoselig duft av kanel og eplepai.

Stedet var halvtomt på den måten som antydet at det først ble forlatt. Luften var tykk av sigarett og sigarrøyk, askebakkene rant over og alle de tomme bordene var strødd med kaffekopper og skitne tallerkener.

Jeg likte det. Den fortalte meg at det er et populært sted å spise, ikke bare en kaffestopp. Jeg var sulten.

Å si at stedet gikk stille da jeg gikk inn ville være en urettferdig overdrivelse. Det var en flyktig hysj, men bare i lengre tid tar det noen i et offentlig rom å ta inn en ny distraksjon. Jeg var jomfru med lastebilstopp, så jeg kunne ikke si.

Så jeg kom inn døra og drakk så mye jeg kunne observere i det første inntrykket, og så etter et rent, ledig bord der jeg kunne frigjøre meg av min nå iøynefallende gule ryggsekk og ta vekten av føttene.

Stedet var langt og smalt med fem bås stiloppsett til venstre for meg, hver med plass til fire eller seks, til en klemme. Seks kvadratiske bord med fire seter løp gjennom midten og disken, til høyre, hadde omtrent ti svingbare krakker, alle festet til gulvet. Det var rett ut av Five Easy Pieces, men uten naturen eller teppet.

Det fjerde bordet var fritt for tallerkener eller kopper. Bare askebeger var full. Jeg lumret så langt som det, og begynte deretter den arbeidskrevende manøvren med å avhende belastningen på ryggen. Det var lettere sagt enn gjort, og da jeg fikk en arm fri og forsøkte å snu og lette posen til bakken, gikk askebeger med.

Drit, tenkte jeg, måte å være iøynefallende på, men jeg kjente byrden løfte fra skuldrene mine som en stor mann i blå jeans, olivengrønn arbeidsskjorte og oljeflekkede støvler tok posen min som om det var en fjærpute og la den forsiktig ned ved siden av meg .

Samtidig var den serverende damen - vi kalte dem servitriser, da - ved siden av meg med en børste og øse, og arbeidet raskt med å rense det falne askebeger og beboerne.

"Det er noe du har i vekt", sa samaritan i jeans og grønn skjorte og smilte, "jeg håper du ikke har reist langt med den på ryggen."

"Du setter deg der nede, kjære, ta av deg vekten," sa servitøren solitivt. Hun hadde et vennlig ansikt, forvitret av liv, alder og solskinn. Hennes varme brune øyne glimret som morgenkullgløder stukket av et tannig smil og kråkeføttene etset av slitasje, alder og støvet og oljen som var rådende i omgivelsene.

Albuquerque, pelsen.

Hun hadde på seg en uniform av burgunder polyester med en hvit pyntekrage og et hvitt forkle, som kan brukes, uten frills. Hun hadde på seg tykke såle, hvite snørrede arbeidssko. En notatbok hang fra lommen på forkleet hennes og en rekke blyanter og biroer stakk ut fra det svarte, svarte håret, stablet i en bolle.

“Kan jeg skaffe deg kaffe, et glass vann? Vil du spise? Det er en blå tallerken med egg, bacon og vafler. "

Jeg ble overveldet. Grønn skjorte hadde et delikat grep i albuen som jeg ikke hadde lagt merke til. Han var ikke en eldre mann, men han var heller ikke en ung mann. Jeg skjønte med den tynnende halken av mørkebrunt hår, kuttet så han tucket det bak ørene, han var sent 30-40.

Han sto ved siden av meg, eller jeg sto i skyggen, slik var hans hoveddel. Han smilte til meg, kvistet, usikker på å gi meg slipp.

Jeg smilte tilbake til ham og rørte underarmen og klemte for å berolige ham.

"Jeg gikk bare opp fra jernbanegården, men jeg tror jeg har bestemt meg for at den veier for mye," sa jeg. Så falt jeg ned i setet. Servitøren min klappet kjøkkenhåndkleet sitt over bordet, pisket bort det overfylte askebeger. De sto begge og så på meg.

"Jeg ville elske å få noe å spise. Jeg er sulten, ”sa jeg og nevnte ikke Engels fest for tortilla og hjemmelaget ost. Men jeg var sulten, enten det var turen fra jernbanegården, fjelluften eller ellers de berusende luktene fra denne lastebilen stoppet fet skje, det gjorde ikke noe, jeg skulle spise, samle tankene og deretter slå veien .

"Visst, kjære," sa servitøren og forstyrret bukken min, "jeg får deg en kaffe og et glass isvann, ta en titt på menyen."

Hun plasserte et enkelt kort foran meg som listet opp en frokostspesial med alt eller egg på fem forskjellige måter - kokt, stekt, kryptert, posjert eller omelett - og deretter en rekke tilleggsstoffer som bacon, vaffel eller korn.

Grønn skjorte satte meg rett overfor meg.

“Hva var det du gjorde i et jernbanegård på denne timen om morgenen?” Spurte han. Retorisk gjettet jeg, men han ventet på at jeg skulle si det.

"Jeg var på toget fra Denver," svarte jeg, "jeg ville se New Mexico og er på vei mot New York."

Jeg skjønte hvor latterlig det hørtes ut som jeg sa det.

“New York?” Hylte servitrisen, noe som gjorde oss oppmerksom på at hun fortsatt var i samtalen, og la til "noen styrte deg feil vei, kjære."

Hun plasserte et glass kaldt vann og en dampende varm kopp kaffe så sterke at nesehårene mine rynket.

“Du bestemte hva du vil?” Spurte hun.

Jeg så på henne.

"Å spise," sa hun og nikket til menykortet på bordet.

"Å ja. Jeg får frokosten spesiell med eggerøre, takk. ”

"Du snakker ganske morsomt," sa Green Shirt, ikke uvennlig, "Where you from?"

"Irland," sa jeg.

De så begge på meg blankt.

"Europa. Den andre siden av Atlanterhavet. Irland? St. Patricks Day?"

Jeg var vant til dette spørsmålet og hadde en referansebok for nettopp dette formålet.

"Visst," sa Green Shirt, smilende, "Bogside and Bloody Sunday?"

Han overrasket meg fordi Bogside og Bloody Sunday bare var nyere hendelser, selv for en irer.

Slaget ved Bogside, mindre enn fire år tidligere, satte Irland og dens lokale borgerrettighetskonflikter på verdenscenen da folket i en urban ghetto kalt Bogside i byen Derry, Nord-Irland, holdt utenfor partisaniske unionister, politistyrken og deres paramilitære årskull i ni dager med branner, eksplosjoner og opptøyer uten annet enn pinner, murstein og melkeflasker fylt med bensin og strimler av fille.

Den brakte den britiske hæren til Nord-Irland for å beholde freden, men den falt raskt fra hverandre da britiske fallskjermjegere åpnet ild på en demonstrasjon, igjen i Bogside, og drepte 13 sivile.

Mindre enn en uke senere deltok jeg i en studentdemonstrasjon i Dublin som resulterte i brenningen av den britiske ambassaden.

"Fikk den i ett," svarte jeg og smilte, "bortsett fra at jeg kommer fra den fredelige halvdelen av landet."

"Du er veldig langt hjemmefra," sa servitøren min, som introduserte seg som Georgia, da hun plasserte en tallerken som flommer over av morgens frokostspesialiteter og noen, rett foran meg. Eggerøre, vafler, stekte tomater og sprø baconstrimler var de mest åpenbare ingrediensene, men det var en sideplate med ristet brød og en annen liten skål med det Dubby (Green Shirt) identifiserte som korn, men jeg trodde så ut som havregryngrøt.

Kaféen hadde tynnet ut nå, sjåførene med fulle rigger hadde tatt av for å komme seg ut av byen før rushtiden-kaoset, forklarte Dubby.

Hans virkelige navn var Charlie Dubberville, fortalte han meg, født i Louisiana, men oppvokst på Texas-slettene sammen med sin far, en reiserute og en langvarig mor. Faren døde i en boreulykke, og moren slo seg ned i Abilene hvor hun jobbet som resepsjonist og guide i Grace Museum.

Han hadde en søster, Marie, yngre enn ham, men giftet seg og bosatte seg med en familie, i Dallas.

Alt dette fortalte han mens jeg spottet mot fjellet med mat før meg, og oppdaget nye skatter - en skiver av stekt løk og sopp - gjemt under eggerøre.

‘Så hvor er du egentlig på vei?’ Spurte Georgia etter å ha gjort rent og ryddet det siste av de tomme bordene. Jeg så meg rundt, og innså til min overraskelse hvordan stedet var mindre enn det så ut da jeg først gikk inn og det var fullstappet med spisesteder.

"New York," sa jeg, "men siden jeg har et par uker til overs, tenkte jeg at jeg skulle se meg rundt, først, kanskje mot vest og nord gjennom New Mexico, Arizona, Utah."

"Det er omtrent så mye territorium å dekke som hele landet lagt opp foran deg helt til New York," sa Dubby, "kanskje jeg kan hjelpe deg?"

“Går du min vei?” Spurte jeg.

"Vel, på en rundkjørings måte," sa Dubby.

Han forklarte hvordan riggen hans ikke hadde nyttelast akkurat nå, men var på vei til Flagstaff, Arizona for å hente en atten hjul med vitenskapelig utstyr, inkludert et teleskop fra et myndighetsobservatorium og frakte det til Platteville, Colorado.

Jeg var ikke sikker på hva implikasjonene hadde for reiseplanene mine - i de dagene før bøtte-lister hadde jeg en ønskeliste for å se 'det gamle vesten', Route 66, en ørken, Rocky Mountains, en reservasjon og Grand Canyon . Jeg ba Dubby om å hjelpe meg ved å vise meg ruten på min Rand McNally veikart, og da han gjorde det, ble tanken om å gå full sirkel til Colorado igjen mye mindre uønsket.

For det første ville turen til Flagstaff bringe meg direkte vestover, over Arizona og over alt langs rute 66. Deretter ville turen fra Flagstaff til Platteville bringe meg nær Grand Canyon, over territoriene til Navajo- og Hopi-stammene og nordover i Utah før du snudde østover og krysset Rockies ved å klatre til over 14.000 fot til Platteville som lå nord for Boulder, Colorado, Rocky Mountain College College, der kjæresten min, Linda, nettopp hadde begynt på nyårsdagen.

Tusen muligheter presenterte seg akkurat da en annen bleknet med reiseruten jeg hadde planlagt i hodet på togreisen med Angel fra Denver til Albuquerque. Og til og med den turen fikk tusen reiseplaner til å forsvinne. Den ene døren lukkes, den andre åpnes var det ordtaket eller navnet som jeg lette etter.

Å reise alene var alltid min plan. Å dra nytte av Dubbys tilbud gjorde det ikke noe av det. Men jeg bestemte meg for å bestemme meg for å reise med Dubby, var nøyaktig hvordan jeg ønsket å reise for å være en elv, så å si, og gå med strømmen.

Jeg rakte hånden ut mot Dubby. Det var et vanskelig øyeblikk da han rakte hånden ut til meg, men med albuen fast plantet på bordet som om han ønsket å albue bryting, brøt en tynn lysreise gjennom og jeg skjønte at det var den hippy håndtrykk han ønsket.

Jeg tok tak i hånden hans og sa: "Når begynner vi?"

Du kan begynne i begynnelsen ved å klikke på denne lenken