Neste stopp: Amsterdam Centraal

Foto av redcharlie på Unsplash

Etter 12 dreneringstimer som flyr gjennom Atlanterhavet, nådde jeg endelig min destinasjon, Schiphol lufthavn. En lettelse følte meg gjennom kroppen min da jeg sakte gikk ut av flyet.

Bevæpnet med en ryggsekk, en returbillett på grunn av en måned og en umettelig tørst etter oppdagelse kom jeg i kø for å passere gjennom tollen. Rundt 10 tusen reisende tåler den samme skjebnen daglig. En elegant kvinnelig offiser spurte i slutten av tyveårene "Hva er formålet med besøket ditt?", Med liten motvilje, svarte jeg at turisme var det primære målet med turen. Hun så på passet mitt, blinket på bagasjen og stirret dypt på meg. Etter 20 sekunders stillhet - hun pustet dypt - smilte og pekte veien mot bagasjepåstanden.

I hovedhallen skjønte jeg at den raskeste måten å nå sentrum var ved å få et tog. En billett til Amsterdam Centraal ville koste meg 5 euro, jeg kom i kø og ventet på min tur.

Da jeg nådde trappene, hastet jeg siden neste tog forlot på 2 minutter. Et sete ved vinduet ble tilgjengelig. En annen reisende fortalte meg at vi skulle ankomme om 15 minutter, endelig ville jeg begynne å løsne den nederlandske kulturen. Drevet av mulighetene fra år med å forestille meg hvordan det ville være, banket hjertet mitt raskere enn en rakett som ble skutt ut i verdensrommet. Jeg var minutter unna å oppleve den europeiske liberale hovedstaden. En by der myndighetene skatter - borgere tåler - prostitusjon og cannabis. Et sted som inspirerer forandring, gir drømmer og puster kultur og innovasjon.

Gjennom tydelig begeistring kunngjorde togoperatøren at den neste stasjonen var Amsterdam Centraal. Mens jeg ventet på at toget skulle lesses, pakket jeg eiendelene mine og ventet før jeg sto opp. For å komme ut av toget, ventet en blanding av unge og gamle turister fra hele planeten som meg selv for å utforske omgivelsene og stemningen i denne ikoniske metropolen.

Deretter leder jeg rett og løsner meg i et hav av pustende organismer. Lukten av ulmende urter forurenset luften, jeg kunne oppfatte den fra en kilometer unna. Krokete bygninger med utslitt maling beriket bystilen. Den livlige lydbakgrunnen besto av bystemning, sykler, gater og biler. Å vandre gjennom den dystre damplassen lignet en scene av en Bertolucci-film.

Den mørke, uoppgjorte stemningen på en kald oktoberkveld ble virkelig, temperaturen var rundt 9 grader. Som en fyr som nesten aldri bruker vinterjakke, trengte den irriterende vinden inn i skjelettet mitt. Vant til det varme og fuktige atlantiske klimaet, følte jeg meg urolig for et glimt av tid.

Plutselig havner jeg i Warmoesstraat, der Tarantino visstnok bodde, urban legend sier at det var der han skrev Pulp-Fiction. Da jeg gikk nedover gaten gjennom gamle steinstein, fanget jeg essensen av den rike historien og kulturarven til byen som ble bygget ved elven Amstel.

Midt blant turister, turledere, barer og kaffebarer, kunne jeg se en skjør gammel kvinne med et skilt som ba om penger. Hun hadde fettete mørkt hår, de skarpe benene hennes stakk gjennom huden hennes og øynene hennes speilet et liv i lidelser. Jeg henvendte meg rolig til henne og spurte om hun trengte noe å spise. Hun svarte “Jeg er sulten, men jeg trenger penger til å betale for husly”, skeptisk om å gi henne penger, jeg var i konflikt om hvordan jeg kunne hjelpe henne.

Jeg satte meg nær henne og tenkte dypt i 3 minutter og prøvde å finne en løsning. Plutselig overrakte en høy kaukasisk hann, kledd i en stilfull skreddersydd grå dress, en regning på 50 euro. Hun stirret i rundt 20 sekunder i fascinerende vantro, energinivået hennes var så lavt at smilende virket som å løfte en lastebil i bevegelse. Hun så på herren og sa "Takk, ord kan ikke beskrive hvor mye jeg setter pris på det".

Gjennom et sekunders ramme forsvant herren i glemmeboken. Mens hun reiste seg, mest sannsynlig på vei til et ly, skled hun på fortauet og lot regningen hennes falle på bakken. Plutselig snappet en tenåring med en kriminell oppførsel pengene fra bakken og løp bort. Jeg hjalp henne raskt med å reise seg og kunne ikke tro hva som nettopp har skjedd. Skuffelse og desperasjon spredte seg gjennom ansiktet hennes. Skyld begynte å manifestere seg gjennom hele kroppen, jeg visste at jeg måtte hjelpe henne.

Tiden gled bort, jeg kikket på den blanke gyldne klokken på Oude Kirche og innså snart at jeg ville savne innsjekkingsvinduet mitt. Søk gjennom lommen min, tok tak i telefonen min og ringte vandrerhjemmet. Da jeg prøvde å forklare at jeg trengte en ekstra seng til en dame som tilsynelatende ikke hadde noe hjem, avbrøt resepsjonisten brått og fortalte at de ikke kunne være vert for hjemløse personer. Oppslukt av frustrasjon, sinne og skuffelse hang jeg upolitisk opp.

Damen sa til meg at krisesenteret ikke var langt unna, jeg svarte at jeg ville ta henne dit. Langs de skitne gatene spekket med turister og vinduer, som passerte gjennom Oudezijds Voorburgwal, spurte jeg hva som var hennes historie. Etter en lang pause svarte hun ”Jeg kom til Amsterdam for å stikke av fra min voldelige ektemann”. Gjennom sin tykke østlige aksent var det tydelig at hun var en utlending som mange som rømte til Amsterdam på jakt etter et bedre liv. Snart ankom vi ly, jeg så på lommeboken min og ga henne den eneste tilgjengelige regningen på 20 euro. Jeg ga henne en varm klem, ønsket lykke til og sauntered bort.

Da jeg gikk på vei til vandrerhjemmet gjennom de tåke og uhyggelige buskene fra Vondelpark, ble det tydelig for meg at fordommer, grådighet, sult, fattigdom og medfølelse virkelig er universelle. Menneskelig atferd har ingen farge, rase, kjønn eller nasjonalitet, og uansett hvor langt jeg reiser og opplever forskjellige kulturer, finner verden alltid måter å frustrere, imponere, forstyrre og forbløffe min naive og uskyldige sjel.